É um tremor de terra?, perguntei. Só faltava mesmo uma reedição do 1 de Novembro de 1755 pensei.
Ficção
A aventura de Germano e seu amigo continua pelas ruas de Lisboa. Quando a noite envolve as ruas conhecidas em mistérios inesperados.
Consegui atrair a enorme e grotesca lagarta para fora de casa graças a um rasto de madeira que fui deixando. Todos os pedaços que encontrava eram para ela. Foi comendo até chegarmos ao armazém.
Vieram-me à memória, em torrente, imagens de mim pequena, em que aguardava a chegada da minha avó ao fim do dia a casa, com os seus bonitos saias-casaco e sapatos de salto alto.
Eurico pertencia a uma linhagem impoluta. Era um morgado num mundo sem morgadios; um nobre numa república.
Sentados à mesa de um restaurante, cada um com uma imperial à frente e com o jantar escolhido, Germano estava pronto para prosseguir o seu relato.
Seguimos tudo à risca. Luz conseguiu. Eu não.
É chegado o momento de dar testemunho dos estranhos acontecimentos que presenciei há tantos anos atrás. Nunca me foi pedido silêncio, é certo. Mas o meu bom senso fez-me desde sempre sentir que devia exercer alguma discrição quanto ao que vi e ouvi. Foi isso que fiz.
Fui conduzida por um tailandês todo sorrisos, mas de poucas palavras – adivinho a comunicação entre nós difícil – que conduziu prudentemente a sua van, apesar do trânsito intenso.
A minha infância foi bombardeada por imagens de África. A fome, a seca, as guerras civis, rostos de crianças esfomeadas. Foi a época do Band Aid, do “Do They Know It’s Christmas?”
