A aventura de Germano e seu amigo continua pelas ruas de Lisboa. Quando a noite envolve as ruas conhecidas em mistérios inesperados.
Ficção
Consegui atrair a enorme e grotesca lagarta para fora de casa graças a um rasto de madeira que fui deixando. Todos os pedaços que encontrava eram para ela. Foi comendo até chegarmos ao armazém.
Vieram-me à memória, em torrente, imagens de mim pequena, em que aguardava a chegada da minha avó ao fim do dia a casa, com os seus bonitos saias-casaco e sapatos de salto alto.
Eurico pertencia a uma linhagem impoluta. Era um morgado num mundo sem morgadios; um nobre numa república.
Sentados à mesa de um restaurante, cada um com uma imperial à frente e com o jantar escolhido, Germano estava pronto para prosseguir o seu relato.
Seguimos tudo à risca. Luz conseguiu. Eu não.
É chegado o momento de dar testemunho dos estranhos acontecimentos que presenciei há tantos anos atrás. Nunca me foi pedido silêncio, é certo. Mas o meu bom senso fez-me desde sempre sentir que devia exercer alguma discrição quanto ao que vi e ouvi. Foi isso que fiz.
Fui conduzida por um tailandês todo sorrisos, mas de poucas palavras – adivinho a comunicação entre nós difícil – que conduziu prudentemente a sua van, apesar do trânsito intenso.
A minha infância foi bombardeada por imagens de África. A fome, a seca, as guerras civis, rostos de crianças esfomeadas. Foi a época do Band Aid, do “Do They Know It’s Christmas?”
As amizades masculinas eram limitadas por uma certa ambiência erótica, promessa realizada ou apenas sonhada. As mulheres eram rivais, divididas entre a admiração e a inveja.
